Tengo una máquina de escribir muy linda que me regalaron. Antes de tenerla la añoraba. ahora creo que ni me importa, y así con todo, menos con vos.
Al principio pensaba en todas las palabras que había escrito esa máquina antes de conocerme, palabras que formaron frases tristes o alegres, palabras desconocidas, conocidas y esas que sé lo que significan pero no puedo explicar eso que sé que significan, se entiende, verdad?
Me imaginaba unas manos fuertes y masculinas paseando por las letras, manos que no saben de caricias y huelen a tabaco (planta de tallo grueso y velloso, hojas perennes, grandes, con nervios muy marcados y flores de color rojizo, agrupadas en racimo; puede alcanzar hasta 3 metros de altura: la nicotina es un alcaloide contenido en el tabaco. Hoja de esta planta, que curada y preparada, se fuma, se masca o se aspira en forma de rapé).
Sigo... la cantidad de manos que escribieron, pienso...
Cuántas veces sonó la letra A y cuántas la X
Si el número 8 fué usado mas que el 5.
Pensé muchas cosas... y otra vez vos.
Tengo la sensación de que me repito todo el tiempo.
Tengo la sensación de que me repito todo el tiempo.
Es un hecho.
Claro, el orden de las letras hace la diferencia, según como se deslizan las manos cambia todo, tan simple como seguir el orden de la letra que sigue después de la otra, es mecánico.
Es lo más idiota que pude escribirte...
...esta vez.
